Son Image

Linhas curvas, sonhos tortos, quase nada.

Leviana: mechas negras separando sonhos desmantelados.

Despida de padrão por padrão, ríspida e com a face escancarada,

Levanta-se em meio ao vento e sopra conta a multidão.

Tudo cabe na palma da tua mão...
Ou não.

A arte dos tempos lhe recolhe ao teu deleite,

Anima-se com o passado,
Mas não com este, que apenas segue o presente.

(E não o fazemos, naturalmente?)

Digna de puro senso, ou capaz de puro momento,

Aspira teu fortúnio, não mais do que num instante.

Mostra-me teu rosto todo contra a luz, sempre.

Assim como pinturas de mil e quinhentos e alguma coisa.

Tua crua rotina me fascina, teu nome me acaricia e me persegue.

Quem dera não me desse dessa luz...

Feliz seria se, cego, me cedesse vossos momentos e detalhes,

Mesmo que intragáveis.

Mas, jaz codificada, contínua, sem movimento.

Existe céu em cada dia?

Pelo sim ou pelo não, encontrei uma versão híbria;

Tonalidade brilhosa, cheia de estrelas

Falhas perfeitas em uma imensidão de contrastes cativantes

De, digamos, não mais que um palmo de largura.

Tão pequeno.

E grandioso.

Horrenda distância.